Sétimo levantamento...
O cotovelo grita.
Oitavo levantamento...
O cotovelo berra.
Nono levantamento...
O cotovelo avisa que está se demitindo.
Ele resolve escutar.
Larga os halteres sobre a tábua próxima e massageia a articulação.
Limpa o suor da testa, o cheiro de eucalipto enche-lhe as narinas. Se é da pomada anti-inflamatória ou do spray analgésico, ele não sabe.
Chega perto do espelho. Faz uma careta.
Está velho...
Os fios brancos na barba começaram a se espalhar para o bigode. Ele se pergunta quão branco estaria seu cabelo se estivesse curto...
Espicha os braços em frente ao corpo procurando sinal de inchaço no cotovelo. Não encontra nenhum.
Olha outra vez pra própria cara. Balança a cabeça.
"Tá ficando velho, magrão... Velho e gordo."
Saca o celular do bolso.
Navega por uma pasta de fotos.
Sorri.
O que foi que ela viu nele?
Testa o cotovelo.
Ainda dói.
Pensa nela. Agarra os halteres e recomeça...
Um... Dois... Três... Quatro...
A semana estava acabando. O cotovelo teria sábado e domingo pra repensar a demissão.
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