Era um dia de verão abafado como outros tantos nos verões portoalegrenses. A culpa era da umidade. Lair não sabia ao certo, porque, mas sempre ouvira sua mãe maldizer o calor culpando a umidade. "Fosse o nosso clima mais seco, nosso verão não seria tão quente, nem nosso inverno tão frio.", ela dizia após secar a testa em alguma manhã calorenta quando, ao tanque, lavava roupas que não podia simplesmente jogar na máquina de lavar.
Essa era apenas uma das coisas entranhadas na mente de Lair desde que ele era um moleque de calção branco e chinelos de dedo do He-Man correndo por dentro de casa enquanto brandia uma espada imaginária e massacrava inimigos medonhos que se ocultavam em cantos escuros que de escuros nada tinham naquelas manhãs de verão. A culpa provavelmente era de seu pai. Seu pai lia gibis do Conan e, por impróprios que sua mãe e avós achassem, Lair era autorizado também a lê-los, e os lia. Por Deus, Lair os lia. Devorava as aventuras em preto e branco do bárbaro cimério, escritas pelo genial Roy Thomas e ilustradas pelo mestre John Buscema.
Os avós de Lair eram muito presentes em sua vida e criação. Lair passava uma parcela considerável de tempo com os dois, pois moravam em um apartamento espaçoso, onde, ao contrário do apartamento de dimensões reduzidas que dividia com seus pais, Lair via sua vida plena de privacidade, o que tornava os dias que passava na casa deles a hora de ser dono do próprio nariz.
Tudo isso passava pela cabeça de Lair naquela manhã calorenta de final de verão em Porto Alegre. Ele não sabia dizer porque aquilo tudo martelava em sua cabeça.
Lair não era sujeito de reminiscências, entretanto... Entretanto algo mexera nas vespas que viviam em algum canto esquecido das entranhas de Lair.
Mas passaria. Sempre passava...
Nenhum comentário:
Postar um comentário